Погода не задалась. Елки вокруг поворота расползающейся заросшей проселочной дороги хлестали друг друга мокрыми лапами. Отсветы молний, режущих черное небо, плели текучий узор в больших лужах. Момент полностью принадлежал воде, льющейся с неба, беснующейся под скользкими руками ветра и дождя в широко разбитой закругляющейся сдвоенной колее.
Витькина кольчужная куртка, способная остановить зубы псевдособаки или даже заряд дроби, если не в упор, промокла насквозь. Как раз к этому повороту свитер под курткой перестал задерживать воду и по спине начали стекать пока еще редкие струйки холодной воды. Честно говоря, они мало что добавляли к холоду и мурашкам, которые бродили вдоль позвоночника уже десять без малого минут.
читать дальше